Gestern war ein alptraumhafter Tag gewesen. Er h?tte viel darum gegeben,

wenn es nur ein Alptraum gewesen w?re. Aber das konnte es nicht sein, denn sonst

w?re er schon l?ngst aufgewacht.

Genauer gesagt war nicht nur der gestrige Tag furchtbar gewesen, sondern

auch der jetzige Moment war schrecklich. Im Augenblick stand er einfach nur da

an diesem frühen, sonnigen Oktobermorgen. Er trug seinen Rucksack über dem

Rücken, atmete in kurzen und flachen Atemzügen die vom intensiven Regen der

vergangenen Nacht feuchte Luft ein und war wie gel?hmt. Unschlüssig, einen

Schritt nach vorne zu machen.

Da war diese Mauer. Glauben konnte er es bis jetzt immer noch nicht, obwohl

der Kleine tot war, für immer ausgel?scht wie ein kleines Feuer durch einen

Eimer kalten Wassers. Auch, nachdem er ihn fast zehn Minuten mit Tr?nen in den

Augen angesehen hatte, wie er tot am Boden seines K?figs lag, war es unm?glich

für ihn, sich zu überzeugen, dass sein ehemaliger Freund sein Leben zu Ende

gelebt hatte. Aufgeh?rt hatte, sein Freund zu sein. Peters Augen hatten gesehen,

aber sein Verstand hatte hinterhergehinkt wie ein alter, gebrechlicher Greis. Er

konnte es nicht fassen so wie jemand, der seit zwanzig Jahren Lotto spielt, erst

einmal realisieren muss, dass er den Jackpot mit sechs Richtigen ausger?umt

hat.

Peter hatte ihn sogar mehrmals mit dem Zeigefinger angestupst. Gehofft, er

würde dadurch aufwachen aus seinem, wie er sich in Gedanken einredete, tiefen

Schlaf und seine kleinen Vogelaugen ?ffnen. Aber das passierte natürlich nicht.

Der Kleine hatte sich nicht mehr gerührt und jetzt h?tte nur noch ein Wunder

helfen k?nnen, aber Wunder gab es auf dieser Welt nicht. Kleine Wunder, die

streng genommen eigentlich keine waren, gab es durchaus, aber um Sammy wieder

lebendig werden zu lassen, h?tten diese Art von Wunder nicht ausgereicht.

Trotzdem hatte Peter bitte lieber Gott, mach das er wieder atmet gedacht. Mach,

dass er wieder einen seiner kleinen Flügel bewegt oder sonst ein Lebenszeichen

von sich gibt. Lieber Gott, ich verspreche dir auch, dass ich jeden Sonntag brav

und artig in die Kirche gehe. Wenn du ihn mir wieder zurückgibst, verspreche ich

dir sogar, dass ich auch die Abendmesse samstags besuche.

Dabei hatte er mit feuchten und ger?teten Augen nach oben zur wei?en Decke

der Küche geblickt, die kalten H?nde gefaltet und sein flehender Blick h?tte das

Herz eines jeden Menschen zum Schmelzen bringen k?nnen. Aber nicht Gottes Herz,

wenn er denn eins hatte und überhaupt zuh?rte. Der kleine Vogel regte sich kein

bisschen mehr, weil Gott es so wollte und schlief den ewigen Schlaf der Toten.

Nie wieder würde er Peter sanft des Morgens mit seiner lauten und schrillen

Vogelstimme wecken, wenn die ersten Sonnenstrahlen durch die Ritzen der Jalousie

fielen. Nie wieder würde er ihm die schwarzwei?en, gro?en Futterkerne, die Peter

ihm manchmal an die Gitterst?be des K?figs gehalten hatte, mit seinem Schnabel

aus Daumen und Zeigefinger entrei?en, um sie dann zu knacken und das Innere

genüsslich zu fressen. Nie wieder würde er ihn mit seinen sympathischen

Vogelaugen anblicken, die oft nachdenklich gewirkt hatten und eine eigene

Geschichte zu erz?hlen hatten. Eine Geschichte, die Peter nie erfahren hatte.

Eine Geschichte, die der Kleine mit in sein Grab genommen hatte. Das Alles war

für immer vorbei. Jetzt stand Peter mit dem blauen Rucksack in der N?he des

Waldes. Den Rucksack hatten ihm seine Eltern zum letzten Weihnachten

geschenkt.