Julius Puskeppelies konnte nicht mehr schlafen, dabei war es erst halb

sieben und ihm fiel keinerlei Grund ein, aufzustehen. Es war die Woche zwischen

dem dritten und dem vierten Advent, kurz vor Sonnenwende. Er zweifelte daran,

dass die Tage wirklich wieder l?nger werden sollten, so dunkel war es. Himmel

und Erde, Garten und Stra?e wurden von dem allgegenw?rtigen Schwarz verschluckt.

Tats?chlich konnte er zurzeit kaum glauben, dass es überhaupt jeden Tag einen

Morgen geben würde. Selbst wenn es endlich heller wurde, blieb drau?en ein

gewichtiges Grau. "Morgen-Grauen!", sagte Julius laut. Was für ein scheu?licher

Ausdruck, dachte er. Seine Stimme schob die Stille nicht beiseite. Das Wort fiel

in das Schweigen und zerbarst wie eine Glaskugel auf dem Boden.

Nicht nur die langen N?chte, auch die K?lte hatte das Land schon seit

Wochen im Griff, ein trockener Frost ohne Schnee, der mit tonlosem Knirschen in

seine Knochen kroch und in den Beeten auch die letzte Rose in eine trostlose

braune Mumie verwandelt hatte.

Julius versuchte sich daran zu erinnern wie es war, als er noch zur Arbeit

ging an solchen frühen Dezembermorgen und auf dem Bahnsteig mit den Kollegen

gewartet hatte bis der Zug kam. Sogar Nachtschicht hatte er geschoben; es hatte

ihm nichts ausgemacht. Wann war er so alt geworden? Seit Jenny gestorben war?

Das war nun auch schon drei Jahre her.

Ihm selbst unerkl?rlich, wachte er neuerdings mit dem Eindruck auf, in der

Nacht etwas Schreckliches erlebt zu haben. Dazu kam das Gefühl bodenloser

Einsamkeit, so als sei er in der Finsternis der einzige Mensch in dem

winterlichen Land.

Mit leisem St?hnen k?mpfte er sich aus den Decken, zog sich an. Oben drüber

noch seinen ausgeleierten Lieblingspullover, den ihm Jenny vor einer Ewigkeit

gestrickt hatte; er spürte immer noch ein wenig Trost darin. Er schlurfte zum

Fenster und zog den Vorhang einen Spalt weit auf. Gnadenlose Schw?rze, wie

immer. Wenigstens hatte Frau Zisselmeyer ihren violett blinkenden Leuchteengel

ausgeschaltet, der den Abenden jeden Frieden nahm. überhaupt, Engel! Julius

konnte mit Engeln nichts anfangen. Sie gingen ihm auf die Nerven. Vor allem

violette, blinkende. Aber auch die ewig blonden, belockten, federgeflügelten im

wei?en Wallegewand, die mit aufgerissenen Puppenaugen von Einkaufstüten und

Baumspitzen, aus Schaufenstern und Weihnachtskarten sp?hten.

Seine Jenny mit ihrem schwarzen glatten Pagenschnitt, ihren moordunklen

Augen und ihrer damals gar nicht zeitgem??en Vorliebe für kurze Hosen: das war

ein Engel gewesen. Aber davon hatte es nur einen gegeben.

Julius schaltete den Fernseher ein, um die Stille zu verjagen.

"Streichk?se, leicht und luftig wie Engelsflaum. Himmlisch!" juchzte eine grelle

Frauenstimme scharf durch den Raum, w?hrend sich vor einem postkartenblauen

Himmel langbeinige, halbnackte, beflügelte Blondinen lasziv und mit vollem Mund

kauend auf watteweichen Wolken r?kelten als w?re der richtige Frischk?se der

Schlüssel zum Glück. Hastig drückte Julius den Knopf erneut und setzte Teewasser

auf. Das Gluckern des Kessels lockerte das wiedergekehrte Schweigen ein

wenig.

Der Spalt in der Gardine war offen geblieben. Drau?en lag der Rasen leer im

müden Schein der einen Gaslaterne. Wo waren sie denn, die trostbringenden

himmlischen Heerscharen?

Alle mit K?se essen im Werbestudio besch?ftigt? Jenny hatte Kitschengel

auch nicht gemocht. Sie schmückte das Haus mit Tannenzweigen, Beeren und

Bl?ttern. "Engel kommen vom Himmel, nicht aus der Fabrik", hatte sie gesagt.

Aber eines hatten sie immer gemacht, bis Jenny mit siebzig nicht mehr gut laufen

konnte: Schneeengelsilhouetten. Denn der Schnee kam ja vom Himmel.

Sie waren als Nachbarskinder aufgewachsen. Wenn es schneite war Jenny im

Garten, schmiss sich rücklings hin und tat, was alle Kinder damals taten:

bewegte die Beine und die Arme auseinander und zusammen und stand dann ganz

vorsichtig auf. So blieb der deutliche Umriss eines Engels im Schnee zurück, und

Jenny wiederholte das, bis die ganze Wiese voller Engel war. Sie verlangte von

Julius, dass er ihr half. Nur: Jenny konnte nie warten, bis genug Schnee lag.

Schon bei der ersten dünnen Schicht auf dem Boden war sie nicht zu halten. Und

wenn sie dann aufstand, waren ihre Jacke und ihre Hosen hinten voll schwarzer

Erde und auch die Engelsilhouetten waren nicht gerade engelhaft wei?. "Engel

sind nicht immer wei?", sagte Jenny zufrieden. "Hauptsache, es sind Engel und

sie kommen von oben."